Простите, а где..?

Иногда кажется, что на лице у меня написано что-то вроде: «Я знаю!», ну или «Спроси – отвечу», поскольку по числу обращений ко мне случайных прохожих с самыми разными вопросами, я, пожалуй, скоро смогу составить конкуренцию какой-нибудь маленькой справочной службе.
Люди почему-то уверены, что из всей толпы пешеходов именно я могу знать, как пройти к ключной мастерской или приюту Гребенщикова, смогу разъяснить, почему красный свет не горит на светофоре и поддержать разговор на тему «Ну а вспомни, как при советской власти нам жилось!..».
Улицы – вообще отдельный разговор. Врожденный топографический кретинизм похоже абсолютно не читается в моих глазах, поскольку с вопросами «Как пройти на Курбада/Спалю/Фазану?» ко мне обращаются регулярно.
И дело не в том, что меня вопросы эти раздражают, а в том, что помочь хочется всем. Вот и приходится бродить со старушками по Маскачке, в поисках таинственного приюта, пытаться вспомнить, как же мне, четырехлетней, жилось в СССР, и недоумевать, сколько же странных улиц прячется в Риге..